Нет лет, нет лет, нет лет... - Нет лет (ст.: Е. Евтушенко, муз.: С. Никитин)
Нет лет
Стихи Е. Евтушенко Музыка С.Никитина "Нет лет, нет лет, нет лет..."– Вот, что кузнечики стрекочут нам в ответ На наши страхи постарения, И пьют росу до исступления, Вися на стеблях на весу, С алмазинками на носу, И каждый – крохотный зелененький поэт. "Нет лет, нет лет, нет лет..."– Вот, что звенит, как будто пригоршня монет, В кармане космоса дырявом горсть планет, Вот, что гремят не унывая, Все недобитые трамваи, Вот, что ребячий прутик пишет на песке. Вот, что, как синяя пружиночка, Чуть - чуть настукивает жилочка У засыпающей любимой на виске. "Нет лет, нет лет, нет лет..." И превращается закат опять в рассвет. Мы все, впадая сдуру в стадность, Себе придумываем старость. Копни любого старика И в нем найдешь озорника. Ну что за жизнь, когда она – самозапрет? А женщины немолодые – Все это девочки седые. Их седина чиста, как яблоневый цвет. "Нет лет, нет лет, нет лет..." Нет лет для всех Ромео и Джульетт. В любви полмига – полстолетья. Полюбите – не постареете – Вот всех зелененьких кузнечиков совет. Любить. Быть вечным во мгновении, Все те, кто любят – это гении. Нет лет – вот гениев секрет. Вот, что гремят не унывая, Все недобитые трамваи, Вот, что ребячий прутик пишет на песке. Вот, что, как синяя пружиночка, Чуть - чуть настукивает жилочка У засыпающей любимой на виске. "Нет лет, нет лет, нет лет..." "Нет лет, нет лет, нет лет..." В любви полмига – полстолетья. Полюбите – не постареете – Вот всех зелененьких кузнечиков секрет. Нет лет, нет лет. Не сплю, Хотя давно погас в квартире свет И лишь наскрипывает дряхлый табурет: "Нет лет... нет лет... нет лет..." "Нет лет... нет лет... нет лет..." 1993 г. ------------------------------- Евгений Евтушенко Светлане Харрис "Нет лет..." — вот что кузнечики стрекочут нам в ответ на наши страхи постаренья и пьют росу до исступленья, вися на стеблях на весу с алмазинками на носу, и каждый — крохотный зелененький поэт. "Нет лет..." — вот что звенит, как будто пригоршня монет, в кармане космоса дырявом горсть планет, вот что гремят, не унывая, все недобитые трамваи, вот что ребячий прутик пишет на песке, вот что, как синяя пружиночка, чуть-чуть настукивает жилочка у засыпающей любимой на виске. Нет лет. Мы все, впадая сдуру в стадность, себе придумываем старость, но что за жизнь, когда она — самозапрет? Копни любого старика и в нем найдешь озорника, а женщины немолодые — все это девочки седые. Их седина чиста, как яблоневый цвет. Нет лет. Есть только чудные и страшные мгновенья. Не надо нас делить на поколенья. Всепоколенийность — вот гениев секрет. Уронен Пушкиным дуэльный пистолет, а дым из дула смерть не выдула и Пушкина не выдала, не разрешив ни умереть, ни постареть. Нет лет. А как нам быть, негениальным, но все-таки многострадальным, чтобы из шкафа, неодет, с угрюмым грохотом обвальным, грозя оскалом тривиальным, не выпал собственный скелет? Любить. Быть вечным во мгновении. Все те, кто любят,— это гении. Нет лет для всех Ромео и Джульетт. В любви полмига — полстолетия. Полюбите — не постареете — вот всех зелененьких кузнечиков совет. Есть весть, и не плохая, а благая, что существует жизнь другая, но я смеюсь, предполагая, что сотня жизней не в другой, а в этой есть и можно сотни раз отцвесть и вновь расцвесть. Нет лет. Не сплю, хотя давно погас в квартире свет и лишь поскрипывает дряхлый табурет: "Нет лет... нет лет..." 18 июля 1992 станция Зима