Слеза, стекая по щеке...
Слеза, стекая по щеке...
Игорь Паньков Слеза, стекая по щеке, в высоком небе заблудилась, но не разбилась, а в виске грозой январской разразилась. И сразу началась весна, пусть ту весну все люди звали зимой, – а что же есть она по настоящему, – не знали. Она томилась и ждала, и был исход её неясен, хоть запах пряного тепла вставал из Авгиевых ясель. Гремел ручей на дне души, мешаясь с грязью под ногами, и дни, как медные гроши, в кармане сталкивались лбами. А в ней, как в опере Гуно, грим растекался театральный, большую очередь в кино напоминал проспект центральный. И Божьим промыслам глуха, толпа зевак мычала стадно, что нет великого греха в любовь не верить безоглядно. Но, разгадав её секрет, я только ей отныне верил, и год за годом белый свет шагами медленными мерил. Как неказист земной ландшафт! А поравняйся с облаками – и сможешь пить на брудершафт беззвёздной ночью с мотыльками.