Девятый возраст. Мне уже за сорок...
Девятый возраст. Мне уже за сорок...
Борис Шигин Девятый возраст. Мне уже за сорок. Я раб вещей, мне дом уютный дорог, И так же несвобода дорога, Как некогда любимая свобода? Спросите-ка у бедного народа, Какая власть желанна - что строга! Девятый возраст. Девять, а не восемь Мое число. А девять - это осень! Уже горит сентябрьский желтый свет. Но голос флейты мокрого асфальта, Безумно понижаясь до контральто, Подсказывает мне: предела нет! Колодцы-клапаны иначе день откроет, И музыка иная звонким роем Меж листьями сырыми полетит. Ах, этот новый голос, - кто же ропщет, Уйду за ним в оливковые рощи, В сады Эдема - кто мне запретит? Девятый возраст. Он немного странен. Я им, как дикий зверь, досадно ранен. Хоть знак его - Разумная Душа, Я все равно безумствую покуда: Как мальчик жду неведомого чуда И строю рай под крышей шалаша! Девятый возраст. Он не угрожает, Напротив, награждает урожаем, Плоды его и спелы, и сладки, Как чуть морозцем тронутые вишни... И все же я прошу тебя, Всевышний, Ты мне рубаху новую сотки! По возрасту - знать, красную рубаху, В которой можно смело и на плаху,– Пора за прожитое отвечать! Не убегать, не прятаться, не злиться. Покаяться, коль грешен, вновь родиться... Девятый возраст - вот его печать.