Альт и бас дают петуха, моргнув... - Марш кротов
Марш кротов
Михаил Щербаков Альт и бас дают петуха, моргнув, игрушки свои жонглер на землю бросает, стар и млад, плясун, балагур и шут становятся немы ртом и ликом темны, - чуть только наш, от ярмарки в двух верстах, кимвал забряцает и окрест, бригадами по сто душ, появимся мы. Мы - кроты. При нас улыбаться брось! Мы видим тебя насквозь. Да, насквозь. Главный крот сидит на таком коне, в камзоле таком, что нам и сладко и больно. Мы, кроты, его безусловно чтим, поскольку он старше всех на семьдесят лет и под рукой огромная у него, естественно, бомба, от какой спасения никому, естественно, нет. Ну, а мной - кончается строй бригад. Я самый последний крот, арьергард. Я иду. Я всем ходокам ходок. А будет привал - засну, умру, не опомнюсь. В нас, кротах, силен коренной рефлекс: велят умереть - умри, родиться - родись. Плюс мы спешим, мы шествуем далеко, на Северный Полюс, чтоб на нем, присвоив его себе, создать парадиз. И хотя над Полюсом ночь густа, с ней справится зоркий глаз, глаз крота. Всяк жонглер на ярмарке, шут любой, - пока мы течем вокруг, бряцая надсадно, - прям стоит и вертит в уме цифирь (горазд не горазд считать, удал не удал): мол, клык за клык, за хвост полтора хвоста, три, стало быть, за два. А итог выходит всегда другим, чем он ожидал. Эй, басы! Моргните-ка там альтам. Из Моцарта что-нибудь - нам кротам.