Последняя тяга раскуренной дури... - (ст.: И. Белов, муз.: С. Труханов)
Последняя тяга раскуренной дури...
ст.: И. Белов, муз.: С. Труханов Последняя тяга раскуренной дури. Подъезд не умыт и, как небо, нахмурен. Растоптан окурок. Пора, брат, пора. Мы вышли и хлопнули дверью парадной. Сквозь ливень, бессмысленный и беспощадный, спускаемся в черную яму двора. Отдайте мне солнца отцветшую душу, квартал, где есть липы и бронзовый Пушкин, есть горькое пиво, а горечи нет. Разбитая улица, радио хриплое, а рядом – две местные девушки-хиппи, гитара, оставленный кем-то букет. В прическе цвели полумертвые розы. По воздуху плыл разговор несерьезный. Навстречу единственной в жизни весне ты шла босиком по проспекту Победы, дразнила прохожих, и целому свету смеялась в лицо, позабыв обо мне. Последних объятий рисунок печальный, бухло и наркотики в сквере вокзальном – все это, как ты повторенья ни жди, скрывают похлеще разлапистой тени мазутом пропахшие воды забвения, в которых весенние тонут дожди. Библейская тьма в опустевшей квартире. Я еду в троллейбусе номер "четыре". Я вспомнил линялые джинсы твои, глаза твои ясные, мир этот жлобский, расхристанный голос с пластинки битловской, поющий о гибели и о любви.